SUBE Y BAJA

Hay días que siento músicas dulces dentro de mí, y se me nota al mirar. En vivir, en salir a pasear con la misma cara, pero con algo que decir.

El humor me llena de ganas, la lluvia moja y salpica alegría. Cualquier adversidad es salsa y merengue. Dulce y salado, amor y gratitud.

Pero viene finalmente la noche, aquella impiadosa.

Se asoma junto a los que no están, no estuvieron o se fueron sin decirme un poco de nada, y todo el silencio de horror.

Tanto ciclo ininterrumpido a veces mata, vuelve loco a cada segundo, y se va y retoma fuerzas para recordármelo siempre.

Quiero ser más noble, más joven de alma, de criterios incuestionables. Que todos hagan la excepción de mirarme con la mirada esa de comprensión que yo a veces tengo.

Pero no pasa, es un bondi que no pasa.

Me suena que no se vivir tan bien la vida, o tan como se debe sentir.

Y caigo, y salgo, me destapo, vuelvo a hundirme.

Es acaso lo mío, un poco desprolijo, por no decir, desaliento eterno.

Soy pank

Agarro un balde me pongo a vomitar,
Mato a un mílico, me escapo a Pinamar.

Me siento perdido, me empiezo a teñir.
Me hago el boludo, y empiezo a escupir.

La cresta no se para, y  ahora que haré?
Mato a otro milico y escapo a Laferrere.

Me junto en la esquina ya nadie me entiende,
prendo fuego todo, y mato al intendente (sobre todo el de la ciudad de buenos aires).

Ya he matado mucho me voy a dormir,
fue un día duro vuelvo a escupir.

Nada divertido es ser un punk,
pero los milicos no joderán más.


Oooohh soy pank, oooohh soy pankk.


Una poesía punk en un día patrio, reivindicando la idea de que los milicos no jodan NUNCA MÁS.

Noticias de ayer. extra. extra.

Un solo titular te saco de tu lugar, esa mentira que eran tus palabras hoy destilan pura verdad.

Sos menos terco, más transparente. Ya no compiten tus malas ideas, con tu incapacidad de amar.

Ahora ya lo se, lo que antes fue. Lo que ahora sos, eso verdadero e indignante, pero eso, ni más.

Los colores de tu prensa dicen del color de tu piel, el lugar en que vivís, con la gente que te gusta pensar.

En vos alta hoy dicen lo que ayer disfrazaban...Los prefiero así y nunca más de mi lado.

Ya no tienen más champagne importado, se destilan el suyo en sus piscinas, o se lo camuflan en sus valijas de marcas extrañas. Pero sueñan que volverá ese baño turco a empañar esta nuestra fiesta popular.

Deseas 90, yo deseo hermandad, que tu mierda se pudra en una cloaca y que no jodan NUNCA MÁS.

Juntarse

Los vínculos se riegan con la presencia. Las ausencias van dejando sombras irrompibles.

Cada día de tu vida te convierte en alguien diferente al ayer.

Si me pierdo verte un día, dos, o tres, ya la próxima veré una parte muy distinta al que fuiste. Y notare el cambio de golpe, y quizás me alegre o me desilusione, según esa novedad que hay en vos o en mí.

El molinete del tiempo, que va dejando pasar gente, e incorpora cada vez a menos. Pero muy valiosa. Bah, uno siempre tiende a pensar que todo el que llega vale la pena. Y el que se va, casi nunca deja una buena sensación en nosotros.

Precisamente por esa ausencia que duele, que desfigura a la persona. La convierte en lo ajeno, lo desconocido, lo inmanejable.

A cuanta gente extrañamos, a cuanta la tenemos a mano y ni siquiera somos capaces de decirle, che sabes que me hace bien verte.

Así vamos por la vida, perdiéndonos a nosotros mismos. A los que queremos.

Cuál es la lógica de Arjona? Yo entiendo que el tipo necesite ganar mucha guita. Pero sabotearle a las mujeres su personalidad, y trasca ellas mismas festejarselo. Es demasiado.

A veces creo que el machismo es algo generado por las mismas mujeres para sentirse cuidadas.

No quiero ser parte de ese fanatismo hacia el cuidado de la casa, los hijos, el opinar hasta ahí, cuando cinco boludos se juntan a hablar de fútbol.

Quiero siempre opinar de fútbol, tirarme un eructo si me pinta, escabiar una cerveza del pico, y no por eso perder mi feminismo. Eso que llevo dentro y llevaré hasta mi final.

Y cualquier boludo que se impacte por mi manera de ser, que se vaya con su boludez hacia una boluda.

Soy mujer Arjona, y no quiero tus temas, quiero un Spinetta que me grite me gusta ese tajo.

 Así, de una, y otro mejor día, me suplique que me robará un color.

Aprende forro, un flaco que nos sedujo poeticamente, y al otro día con la frase más punk de todo el rock nacional.....Solo a Spinetta se le puede asignar ese merito.

Arjonaaaaa cojete a una mina y  no a boludas, y compone temas que no rebajen la imagen de la mujer.

Bombas al poder-Los bombarderos.

Crearemos un ejército de enfermos, con las sobras que juntemos por ahí.
Dónde no habrá ni cabecillas ni soldados. Nuestra utopía tendrá su razón de ser.

Reclutaremos la miseria de los hombres. No habrá más ética, ejemplar ni religión.
La porquería va salir a acariciarte, la tolerancia dejará de molestar.
Marimachos, feos, mal olientes y deformes.
Juntos destrozando el mundo de las diferencias.

Quemaremos las iglesias, vaciaremos a los bancos. Aplastar la residencia. Nuestras bombas al poder.

A la mierda el optimismo....Nuestras bombas, nuestras bombas al poder....

Barracas antes y hoy un gran recuerdo

A veces recuerdo el barrio visto desde la juventud. Los atardeceres en la calle sin importarme quien pase por al lado mío.
Las vecinas ofendidas por verme tomar una birra del pico. Y las madres con sus hijos, cruzando de veredas cuando nos veían a todos reír.
Me acuerdo de esas vuelta que llegábamos corriendo desde el puente viejo por algún atropello o exceso de rebeldía. Y llegar a Barracas y respirar riéndonos, como diciendo estamos a salvo.
De las noches sin guita, pero con recursos que nos permitían alegrarnos.
Del bar de los tacheros, y la moza amorosa. De los vasos rotos, y la cuenta impagable sobre el final.
De las caminatas interminables desde el inicio al fin de Avenida Montes de Oca.
Del regreso de los recitales a la esquina, como en un abrir y cerrar de ojos.
De tener dónde parar, de una banda, de historias, de conocidos, de anécdotas, una más disfrutable que otra.
De la alternativa San Telmo, y las incuestionables noches de Mvseo. Dónde el farmacéutico y su rutina de las 3, repartía sus cócteles a todos, y a más de uno lo dejaba patas para arriba en el baño.
De los artesanos verretas que te vendían alambres desfigurados, combinándolos por monedas para una entrada, que era nada más que una excusa.
De la mina cuarentona que fumaba los nevados con delicadeza y saboreo. Su vida desvencijada, y yo allí soportándolo todo.
De caminar por el autopista al regreso de la cancha, y gritarle a los amargos en su triste regreso.
De bailar por el circuito hasta gastar la vereda, de bailar pegados al olor del riachuelo en pleno verano.
Eso si era verdaderamente arrabal y murga.
Y de tantas cosas hermosas y realmente perdurables. De los que no están y los que están.
De la iglesia, la murga, la escuela, de toda esa gran parte que me define, y siento que describe mi manera de sentir, de vivir, de compartir y de ser feliz en esta pequeño pedazo de tierra.

De Barracas, de dónde partí y parto, cada vez que cuento cualquier historia.