A los que sufren

Es noche y la lluvia cae por los alrededores tuyos. Se cuenta por detrás que hoy, sos una migaja de lo que eras ayer. Y muchos rien por ello, otros brindan, y vos simplemente lloras.
Recupera tus fuerzas, vola sin sobresalto. El cielo siempre te espera.
Cantale a la vida, brillale al mundo tu luz, no permitas esconder eso tan fenomenal y trascendente que llevas dentro.
Aunque parezca muy antigua mi mirada mundana, confío en que el espíritu sobresaliente, vale más que la belleza real.
Pero si vos sos vos, y acaso yo soy un yo irreprochables.
Por eso, simplemente te envío cosas que ni la mente, ni la capacidad del hombre pueden mirar y observar, para que despiertes.

El maldito amor que tanto miedo da....

No puede morir lo que construye, siempre volverán nuevas almas, que querrán seguir interpretando esa obra. Solo muere lo que destruye.
Me he frustrado de pensar así. El mundo hippie no existe, y vaya, que oscuridad hostil me lo ha puesto a la vista de mi corazón.
Lo que si existe es la felicidad y es algo que ni el más mal bicho nos ha podido tapar.
Te pegan y seguís riendo, no por capricho, sino por amor. El amor es la fuerza más grande que el humano ha sabido desarrollar en toda su existencia.
Nadie puede contra el amor.
Podrán destrozar lo visible, podrán fusilarte, podrán comerte con su insalubridad mental, pero el amor sigue flotando...Y alguien lo capta, y lo transmite con su antena del alma.

Hay mucho amor hoy, por más que muchos lo nieguen, por más que se hable de otra cosa. El amor sigue construyendo.

H.D.P. (Combinando líneas)

Me subo acá, bajo allá, combino una línea y otra más...Juego a la galaxia, juego a que estoy en USA y digo que me voy de acá.
Salgo de ese pozo, me meto en otro, en mi interior, y viajo pero a oscuras, sin poder soportar, ni ver, ni disuadir cuanta complejidad me invade.
Es una ciudad que se sobresalta con el robo de un solo celular, pero permite que unas viejas lloren a sus hijos muertos. Siempre la contradicción como contra indicación.
Volantea uno, se queja el otro, pero muchos votan a boca de jarro. Al compás de la vigüela de un rupestre que carece de talento para las ideas, pero que su bigotito pintoresco lo deja bien parado.
Por horror a mi parecer, pero amor por las injustas causas de los amantes de la calamidad, hoy estamos tragandonos las decisiones de un pendejo con guita...Quizás suene mejor otras palabras más artesanales, pero para que gastar expresiones en alguien con tanto odio manifiesto.
A veces creo estar completamente sola, desolada, huérfana, hasta que de a poco mis pupilas me van guiando para el lado de los sentimientos infinitos, bastos, y sencillos.
 Los de un pueblo que convive en pequeña proporción en esta ciudad. Dónde los edificios van trastocandoles el color, pero que  entiendo y se que viven, sin poder nadie usurpar sus brillos.

Arte sin vuelo

Una vez y siempre, ella se maneja por impulsos y deja sola su especie. Deja sola su imaginación, por un arte que no le correspondía, o si, pero por  dormir se le diluyo de sus narices.

 Critica lo ajeno, como ensayo moral, como justo, como la verdad a secas. Cómo todo aquello que se deja en la mesa y no se discute. Y el bocadito que puedas meter es escupido por su veneno.

Esta sola y se lamenta por lo que hubiera sido. Está sola y sin conflictos o rellena de ellos. Pero a las sombras con tenacidad se aferra una y otra vez.

Plena de inconsciencias, plena de vandalismos, de mentiras, de sornas, de infortunios. De eso que se amasa y destruye en el interior. Hoy se va, la orilla la arrastra a mares sin fondos.

Y pienso, si el destino es bueno, o si cada uno lo forja lindo o feo según las ganas que le heche a ese asunto. Pero tiemblo de pensar en el tiempo perdido o acepto la derrota de otra equivocación. Alguna de las dos me tendrá que gustar. Pero las dos no combinan en mí.

De eso no se habla en las teorías ni en ninguna ciencia, se quiere quizás atravesar un roce de todo ese desbarajuste, pero comprenderse a uno mismo como actúa, lleva plena desconfianza propia y trabajo mental insalubre.

Todas las hojas son del viento...Spinetta.

Cuida bien al niño
Cuida bien su mente
Dale el sol de Enero
Dale un vientre blanco
Dale tibia leche de tu cuerpo 


Todas las hojas son del viento
ya que él las mueve hasta en la muerte
Todas las hojas son del viento
menos la luz del sol


Hoy que un hijo hiciste
Cambia ya tu mente
Cuídalo de drogas
nunca lo reprimas
Dale el áurea misma de tu sexo

Sino hay hechos no hay verdades.
Me gustaría ver más hechos y no escuchar tantas verdades.

Deberías, tendrías, te sugiero.....como me enfurecen estos comienzo de frases.

corazón de ballena

Cuanto me cuesta convivir con los humanos, soy esa ballena que habita una tierra que la somete, que se le viene encima, con la duda y la decisión de los caras de piedra.
Que no encuentra escapatoria, solo miradas incinerantes, castigos crudos, y crueldades en comentarios mal dichos.
Tengo piedad cuando tendría que tener piedras, llego a destiempo cuando tenia todo el tiempo del mundo.
Mis decisiones son la vaga sutileza de haber hecho lo contrario, de estar equivocada, de enojarme y no hacer nada, de sentirme desalmada con quien se desalmo antes conmigo.
Así a fuerza de error sin prueba, de peor que nada, de todo y luego más nada.
Avisoro que todo juega para desprenderse de mí, aunque mucho se quede, y este a mi favor.
Será que mis pasiones y mi humor son viento y mar que me sacuden con cada día?
O será que todavía tengo que aprender a pura vivencia que el mundo es complejo, que soy realmente de raza humana, pero de corazón ballena.