En el fondo de la boca, después de atravezar la garganta del diablo, así sin improperios, iba todo los fin de semanas a conquistar la suerte de que nada pase y todo salga bien. Para comprobar eso de que el miedo hace sombra hasta en el lugar menos pensado.
Por momentos me daba de palos con cada idea, pero luego de un tiempo descubría que sin esas calles pisoteadas y llenas de mi fatigado andar, sin todo ese vagaje, podría ser menos completa que lo que soy en esta vida.
Uno tiene que subirse a ciertas velocidades y sentir mucho vertigo, para luego saber frenar a tiempo.
Sino era en ese lugar, en ese horario, en ese momento, dudo, y bueno que lo dude, que hoy sea posible. Hay un momento para que algo nos eneseñe, pasado el mismo, eso se convierte en desfortunio.
Hoy me sientó en esta vereda a mirar los pendejos hacer la que fue algún tiempo la mía. Y me hecho a reír despacito, a envidiarles el momento, pero solo por ese instante que cautiva una mirada. Porque cuando me doy vuelta hoy me esperan los que quiero.

Somos los mejores porque somos los peores

Nos cuesta lo autóctono, lo hecho en casa. Nos cuesta profetizar en nuestra tierra.
Es una costumbre de años, de generaciones mal pasadas.
Avanzó un pensamiento que retrocede, y de ese modo, sobre aquellos vestigios, reconstruimos una macabra forma de continuar la historia.
Nos mal educan, mal enseñan, y se ufanan de bien intensionados. Pero sin reflexión en una educación no cuenta la buena intención como un todo.
Algún día de tu vida salis a la calle, ves a un pibe pidiendo y sentis esa estafa moral que todos sentimos. La explicación de que no todo funciona como pretendes. Que lo lindo que tiene una vida, es una reserva finita.
Y si lo mejor siempre esta afuera y nunca en nuestra escencia, en nuestra interna, díficilmente podremos ser los mejores.

No se puede comprar lo que vale.

Nos vendieron el romance a tal punto, que es hermoso ignorar al ignorado.
Nos vendieron el prejuicio a tal punto, que puto y negro son palabras de cariño.
Nos vendieron la alegría a tal punto, que un culo en movimiento vale más que una sonrisa.
Nos vendieron la libertad a tal punto, que el mercado decide quien vive y quien se muere.
Nos vendieron la de la patria a tal punto, que el bolita, el peruca y el paragua son despreciables.
Nos vendieron la del desarrollo a tal punto, que el sur se lo vendimos hasta un yanqui transeunte.
Nos vendieron la de tiras la semillita y todo crece, que dejamos cerrar miles de fábricas.
Pero cuando advertiremos que en las generalidades, en las frases hechas hay una sincronización de cabezas en si, y miles de cerebros sin reflexión.
Que todo eso es alboroto y pasajero, que lo interesante no esta en las palabras sino en los ejemplos, en los hechos y en las letras y libros que aún no se han vendido.

Que Noche la de Anoche.

La noche es cabeza, es esa negra catinga que todo buen poeta, o mal poeta añora y la torna irremplasable.
Sobre su manto impiadozo pasan los jovenes a volcar todo su espíritu, y todo meláncolico a revisar su caudal de anécdotas sonámbulas.
En una noche descubrí la fuentes de vicios perdidos, también me enamore y me traicionarón. Siempre de noche, precisamente porque la noche no es careta. No acepta reclamos, ni reproches. Es anarquía pura.
Es esa fisura que todo humano lleva dentro. Hasta el más rescatado tiene una noche escondida en el cerebro.
En ella se abraza el instinto al cuerpo, para que el día rescate todo ese improperio. Pero nadie ha de reconocer que libre se siente una noche sin prejuicios y suelto de boca y corazón.
Aunque los finales no sean felices, aunque nos haya hecho más temerosos. La noche nos deja una enseñanza.
Si no nos mata, cuando sale el sol cobramos vida nuevamente, para repetirla, o para simplemente sonreir y decir que NOCHE LA DE ANOCHE.

Comentario de La filosfía y el barro de la Historia

Ya a punto de terminar ese semenjante libraco. Comentario aparte, alto desafío para una ignorante como yo en esto de la filosofía. Pero bueno como decía a punto de finalizar este gran libraco, quiero darles mis agradecimientos interneteanos a este viejo copado, que es el Sr. JOse Pablo, un filosofo bajado a la tierra, que le chamuya sobre este mundo tan mágico como es la filosofía a nosotros los desilustrados, los llenos del barro de la historia. Esa historia que los posmodernos han intentado sacarnos, pero que el tiempo, o los hechos, o vaya saber que, nos la esta devolviendo con cada pobre, con cada nuevo despedido de este sistema intoxicado de maldad.
Y gracias por sobre todo, por traerme a mi vida a Sartre, el filosofo de la libertad, él que le devolvío las ideas y la inteligencia al pueblo, pero no a cualquier pueblo sino al pueblo colonizado.
Y dejo para terminar este agradecimiento unas frases de este capo:

ESTOY CONDENADO A SER LIBRE.
TODO HA SIDO DESCUEBIERTO, SALVO COMO VIVIR.
EL EUROPEO SE HA HECHO A SI MISMO CREANDO ESCLAVOS Y MONSTRUOS.

-¿Dónde?, Acá hay amor.

Hay una madeja en cada uno, que conforma lo complejo de todos nuestros miedos. Y descontruirla es la oportunidad que cada quién tiene para salvaguardarse de las hostilidades que alberga la vida.
Pero hay un temor o un miedo, que debe ser superado por encima o por principio de todos los otros, para volvernos más originarios, más esenciales, más de eso que llevamos dentro y por lo cual hayamos fundamento en la vida. Y es sin más, que el miedo al amor.
Más que al amor a secas, es a manifestar ese amor que nos trajo a la vida precisamente a vivirla. Porque sin amor no hay vida que haye su sentido, su logro, su trascendencia.
El amor nos lleva a sentirnos coherentes, completos, y a su vez nos lleva a un lugar imprescindible y que no todos hemos de llegar. Al lugar nuestro en este hermoso mundo, o fastidioso mundo, o mundo en fin o mundo.
Nuestro lugar. Sin agravios, con paz, con caudal inmenso, sin creencias, sin luchas, solo con la fortaleza y natural amor. Solo natural amor.
Pero para encontrarnos, hemos de beber humildad, repletos de ella, de solturas, de entrega, de ese modo y de lo más díficil que sea conseguirlo, hallaremos amor cotidiano. En cada sol, en cada luna, en cada nueva estrella, en cada resplandor, en cada cada, en todo y todos. En la vida, acá, sin sospechar todo el tiempo en el más allá

Los dinosaurios van a desaparecer

El tipo era una revolución. Hoy solamente, ilustrado por la tv como un gordo ex adicto de la madre de todas las adicciones, con una memoria hecha añicos y un amigo de esos que ayer repudiaba con afan.
"Los amigos del barrio pueden desaparecer"... Que frase triste y comprometida cuando fue dicha la concha del mono, y ese piano enérgico que te deja el alma allá arriba, ni a dos centímetros de distancia.
Igual sigo confiando que su arte perdura más allá de las habladurías presentes. Me gusta seguir confiando en la racha de buena gente, aunque la actualidad sea un desmenuzado de todo aquello.
Por qué la vida se encarga de matar o de endemoniar a esos que eran una grandeza? Quizás haya que absorver lo mejor en el mejor tiempo de cada quién.
Aguante Charly, sigo bancandote capo. Tu arte es trascendente y no se olvida.