La paz del odio

Con la llegada de este tipo hindú de aspecto simpático, y aires de espiritualidad. Se me dispararón todas las preguntas habidas y por haber.
Primero porque es tan "amado" por las clases más puedientes, y cuanta gente, esta tan necesitada de afecto en este mundo, que se moviliza por un tipo que dice solamente que respirar es la onda.
Y cuando hoy me entere que el tipo es convocado a la ciudad por nuestro siniesro gurú, el queridisimo Mauricio Macri. Dije, ya estáaaa..Era lo que necesitaba escuchar.
El poder del amor Macri??? Yo considero que puede ser que con los años uno se va volviendo más ingenuo que lo que realmente uno se da cuenta. Pero entregarme a un tipo que me quiere corromper el alma???
Por favor, la soledad que me van dejando estos tipos, estas miserables manifestaciones del odio camufladas de tunicas, teatros de respiración...A mi me colman, me dejan angustiada...Cómo dejarle todo a estos tipos?? Cómo cayar ante tanta petulancia?? Cómo hacerse el que esto no pasa...O no compartir la indignación, porque es "esperable"...O yo sere pretensiosa? O pretendo más del otro...Por más que el otro no tenga un vuelo para más..

Sigamos esperando lo mejor, porque sino no llega, no llega, no llega.

Ayer en una calle de la Habana te encontre, tomando un poquito de ron, sacandole lustre a tu amor.
Me deje llevar, por tu calor, por tu latinisencia. Por tu madurez e inmadurez, por todo ese conjunto.
Por esas paredes que te piden. Por llorar en vos. Por tu lucha.
Un poco genio, un poco malhumorado.

Un solo hombre en un mundo, un mundo en un solo hombre.

Palabras sueltas de Los Mandarines, libro de la Simone De Beauvoir:

—Escribir cuando no hay nadie que lea, ¡qué juego idiota!

—Cuando todo se ha derrumbado sólo queda jugar a juegos idiotas.

       las miradas, ¿quién puede resistirse a ese abismo vertiginoso?

Usted es de esas personas que ponen su orgullo en lo que no hacen.

Lo mejor de su vida está detrás de ella.

-Todas las noches una mujer distinta termina por ser la misma.

Genia mundial.

Quiero encontrar algo genuino a través de mi cuerpo, de mi alma, de mi ser. Quiero dejarme envolver por un sueño. Que todo lo que ese sueño contenga, sea mi verdad. Y derrepente nadar en ella. Y dejar de ser cruel conmigo misma.
Dejar de cocinarme a fuego lento. Arder en la hoguera de la vida.

Hoy el tiempo perdió el valor que tenía ayer.
Hoy el tiempo solamente es ese pasajero que en el inconciente, vuela sin limites, y derrepente sirve, simplemente para sentir tristeza.
Por suerte muchos escapamos al hoy. Y lo que vemos tal vez, asombre a cualquier odioso de él.
Vemos en el tiempo una asombrosa ventaja, que solo los temporales sabemos saborear con mejor gusto.
Podremos sin lugar a duda alejarnos mucho del mundo, de los que vomitan al tiempo, de los que le ponen freno a su color, a toda esa duda, sabiduría y reflexión. Lo quieren llenar de olvido.
Amo al tiempo, en todo su brillo, su lugar y espacio.
Será que a veces el tiempo lleva  implícito un todavía??..Quizás.

Jamás creció una flor en las tumbas masivas de los fusilados; sólo piedra,
mata negra y el eterno viento patagónico. Están tapados por el silencio de
todos, por el miedo de todos. Sólo encontramos  esta flor, este gesto, esta
reacción de las pupilas del prostíbulo “La Catalana”,  el 17 de febrero de
1922. El único homenaje a tantos obreros fusilados.
                                                Osvaldo Bayer
                                                “La Patagonia Rebelde".

Osvaldo, gracias por tanto amor.

Que antes estabas mejor, que hoy estas mejor que nunca, pero peor que antes de estos montoneros.
En el 2001 lloraste en la puerta de un banco, con una cacerola que cocinaba tu miseria.
Con el turco viajaste a cualquier lado que no se llamará Argentina, vomitabas si te decían lo que eras...Sobre vos, sobre tu suelo, sobre tus pies.
Hoy te banco llorando, gritando de asco, con tu rabia y servicio al racismo...No se si sos algunos días un poco Nazi, o un poco pelotudo...Prefiero lo segundo..
Arrogante, mal educado con los pobres, con el señito y el dedito bien levantandos...Fachito, pendejo, egosita que no quiere soltar sus dólares.
Permisivo con la derecha, e implacable con lo popular...Es que claro, vos no sos pueblo, vos sos una mierda de ciudad...
Cuando te agravían decis que no te respetan, que vos sos humilde, que sos de la mejor porción de la humanidad...Pero a la vuelta de tu casa matan a un chorro y salis a festejar. Luego al otro día miras la tv llorando por algún pobre...De lastima nomás, porque en el fondo te causa gracia.
Quizás suenen duras estas palabras...Pero hoy me desperte con las pelotas infladas, me cansaste gorila. No te quiero escuchar más.