Espíritus y ballenas

Las teorías pueden dar caída a cualquier ideal armonioso.
El amor se atribuye como propio siempre lo que es, ni más, ni menos.
De esa manera, el amor y el mar tienden a unir su caudal, siempre se juntan, sus salinidades no son solo de lagrimas, también son de transpiración.
Con una playa de fondo, se arma un corolario de latitudes exactas, con interminables cuestionamientos, miradas, y diminutas expresiones. Gloria alcanzable y plena.
La bahía lista, y ellas tan gigantes enjuagadas en ese argumento que les da vida.
Ballenas, sin hipocresía, sin desmesuras, sin superficies, todo en ellas es profundo.
Y el clamor espiritual de lo que viene a ser. Ese clamor, en una onda pasión que une y nunca desentona. Porque ballena no es determinante, es simplemente una opción entre muchas.
Cuando divisamos lo único que ellas tienen, cuando sinceramente y con el corazón interprete de por medio, vemos su especial belleza. Decimos, amor, mar, corazón, ballenas, corolario, sal, bahía y profundidad.

Y NOS VAN CONVENCER CON ESTA REALIDAD QUE ES FACIL DE APRENDER,
Y TENEMOS QUE CUIDAR NUESTRA COMODIDAD TRAGANDONOS ESTA BASURA.
PODRIAN HABLARNOS DE PAZ INTERIOR, Y QUE LA NOTICIA NO SUENA TAN MAL,
CUANDO EL LOCUTOR QUE LAS DICE ES FULANO DE TAL.
NOS VAN A VENDER UN PRODUCTO MEJOR,
QUE NOS FACILITE LA FACILIDAD,
Y QUE NOS HAGA MAS BOLUDOS QUE EL DIA ANTERIOR.

ESTA MIERDA PUTAAA.

Soy un az de la maquinaria mental.

Me dejo tirada lo de la caceroleada nacional socialista, es decir, NAZI...Porque otro termino sigo sin imaginar.

Me acorde de lo que tuvieron que pasar mis tíos por "error". Abrazar y rozar a la muerte a los 18 y 20 años. Una edad que se supone que uno debería disfrutar del furor de su juventud.

Volver con el cuerpo lleno de sangre. Las dentaduras vacías, los testículos vaciados, sus almas vacías. Con costillas destruidas, huesos desgarrados, y conciencias quebrantadas.

Por algo que no hicieron, por algo que la vida les interpuso en el camino. Por decisión de esos asesinos a sueldo.

A los vejetes que colmaban la plaza diciendo que le pagan el sueldo a Cristina para que esto sea la Venezuela de Chavez o la Cuba de Fidel...Acaso no pagaron a estos asesinos para que dejen diezmada a toda una generación de pensantes???

Entonces señores, no vengan hoy a hacerse los cocoritos, porque uds. colaboraron con las muertes, con el silencio y con sus impuestos.

Detesto sentirme humillada por esos hijos de puta. Ojala que el paso del tiempo me haga olvidar este infeliz momento.

Ayer me sentí sola. No tenía a los míos bancandome, a nadie que se solidarice con lo que pasaba allá afuera.

Ayer mancharon la plaza de miseria humana, de mierda burguesa por todos lados..

Dejaron olor a perfumes importados por toda la plaza...Esa plaza de aroma a Azucena, ayer se lleno de olor a mierda.

Los zurdos de mierda, estabamos llorando, estabamos abranzando a nuestros hermanos desaparecidos, a nuestras abuelas y madres, protegiéndolas de la decidía que ocasionaron estos mercenarios.

Pero sigo aún a hoy, sin poder sacarme la suciedad que generaron.

Me duele que 30.000 muertes hayan sido un alivio para una parte de la sociedad, me duele que 30.000 muertes sean hoy alegría de pocos.

Me duele que por una moneda idiota estemos diciendo que odiamos a alguien que quiso mejorar la cosa, que confundida o no, mejoro notablemente la cosa.

Que le puso voz a los que no tenían derechos, que genero respeto en nuestro pasado olvidado.

Estos tienen miedo de que esto sea Cuba, de que sea Venezuela, o la Bolivia de Evo...Tienen miedo de perder lo poco que tienen, que por suerte es solo material...Porque no les queda más que sus lujos, casas y autos poderosos.

Me quede sola, pero me abrazaron  ellos. Los 30.000 y los que nadie escucha. Con ellos siempre, recordando que la vida sigue a pesar de 2.000 turros.

Espíritu setentista vuelve hoy...Te pido que no me sueltes, que no termines esta primavera...Este amor popular...Y que sigan resistiéndose a sentirse bien los que quieran...

Pero el amor es más fuerte...

ACEPTEMOSLO LA MOSCA ESTA EN LA SOPA

Macri, decirle que no tiene sentimientos, es alagarlo y amarlo sin fin.

El tipo reparte sopas y frazadas...Como paliativo (dicho por él mismo, se ve que en ese momento no tenia nadie que le sople que era una animalada lo que acababa de decir).

Acaso el tipo hace política como un beneficiario o un sacerdote??? O como un periodista o vecino indignado???

Macri, te recuerdo que ser político en esta época, no es como en los 90...Ahora tenes que laburar, o hacer que al menos...No a hacer notas, con tu mujer embarazada, haciendo slogan de vaciamiento neuronal...

Pero seguimos defendiendo la compra de dolares, que un mercenario pregunte cosas que generan solo odio...

Nos hacemos por delante los defensores de la naturaleza, pero vemos un pobre y nos tapamos la nariz.

Que hdp que son algunos pensamientos.

SUBE Y BAJA

Hay días que siento músicas dulces dentro de mí, y se me nota al mirar. En vivir, en salir a pasear con la misma cara, pero con algo que decir.

El humor me llena de ganas, la lluvia moja y salpica alegría. Cualquier adversidad es salsa y merengue. Dulce y salado, amor y gratitud.

Pero viene finalmente la noche, aquella impiadosa.

Se asoma junto a los que no están, no estuvieron o se fueron sin decirme un poco de nada, y todo el silencio de horror.

Tanto ciclo ininterrumpido a veces mata, vuelve loco a cada segundo, y se va y retoma fuerzas para recordármelo siempre.

Quiero ser más noble, más joven de alma, de criterios incuestionables. Que todos hagan la excepción de mirarme con la mirada esa de comprensión que yo a veces tengo.

Pero no pasa, es un bondi que no pasa.

Me suena que no se vivir tan bien la vida, o tan como se debe sentir.

Y caigo, y salgo, me destapo, vuelvo a hundirme.

Es acaso lo mío, un poco desprolijo, por no decir, desaliento eterno.

Soy pank

Agarro un balde me pongo a vomitar,
Mato a un mílico, me escapo a Pinamar.

Me siento perdido, me empiezo a teñir.
Me hago el boludo, y empiezo a escupir.

La cresta no se para, y  ahora que haré?
Mato a otro milico y escapo a Laferrere.

Me junto en la esquina ya nadie me entiende,
prendo fuego todo, y mato al intendente (sobre todo el de la ciudad de buenos aires).

Ya he matado mucho me voy a dormir,
fue un día duro vuelvo a escupir.

Nada divertido es ser un punk,
pero los milicos no joderán más.


Oooohh soy pank, oooohh soy pankk.


Una poesía punk en un día patrio, reivindicando la idea de que los milicos no jodan NUNCA MÁS.