Ayer me sentí sola. No tenía a los míos bancandome, a nadie que se solidarice con lo que pasaba allá afuera.

Ayer mancharon la plaza de miseria humana, de mierda burguesa por todos lados..

Dejaron olor a perfumes importados por toda la plaza...Esa plaza de aroma a Azucena, ayer se lleno de olor a mierda.

Los zurdos de mierda, estabamos llorando, estabamos abranzando a nuestros hermanos desaparecidos, a nuestras abuelas y madres, protegiéndolas de la decidía que ocasionaron estos mercenarios.

Pero sigo aún a hoy, sin poder sacarme la suciedad que generaron.

Me duele que 30.000 muertes hayan sido un alivio para una parte de la sociedad, me duele que 30.000 muertes sean hoy alegría de pocos.

Me duele que por una moneda idiota estemos diciendo que odiamos a alguien que quiso mejorar la cosa, que confundida o no, mejoro notablemente la cosa.

Que le puso voz a los que no tenían derechos, que genero respeto en nuestro pasado olvidado.

Estos tienen miedo de que esto sea Cuba, de que sea Venezuela, o la Bolivia de Evo...Tienen miedo de perder lo poco que tienen, que por suerte es solo material...Porque no les queda más que sus lujos, casas y autos poderosos.

Me quede sola, pero me abrazaron  ellos. Los 30.000 y los que nadie escucha. Con ellos siempre, recordando que la vida sigue a pesar de 2.000 turros.

Espíritu setentista vuelve hoy...Te pido que no me sueltes, que no termines esta primavera...Este amor popular...Y que sigan resistiéndose a sentirse bien los que quieran...

Pero el amor es más fuerte...

ACEPTEMOSLO LA MOSCA ESTA EN LA SOPA

Macri, decirle que no tiene sentimientos, es alagarlo y amarlo sin fin.

El tipo reparte sopas y frazadas...Como paliativo (dicho por él mismo, se ve que en ese momento no tenia nadie que le sople que era una animalada lo que acababa de decir).

Acaso el tipo hace política como un beneficiario o un sacerdote??? O como un periodista o vecino indignado???

Macri, te recuerdo que ser político en esta época, no es como en los 90...Ahora tenes que laburar, o hacer que al menos...No a hacer notas, con tu mujer embarazada, haciendo slogan de vaciamiento neuronal...

Pero seguimos defendiendo la compra de dolares, que un mercenario pregunte cosas que generan solo odio...

Nos hacemos por delante los defensores de la naturaleza, pero vemos un pobre y nos tapamos la nariz.

Que hdp que son algunos pensamientos.

SUBE Y BAJA

Hay días que siento músicas dulces dentro de mí, y se me nota al mirar. En vivir, en salir a pasear con la misma cara, pero con algo que decir.

El humor me llena de ganas, la lluvia moja y salpica alegría. Cualquier adversidad es salsa y merengue. Dulce y salado, amor y gratitud.

Pero viene finalmente la noche, aquella impiadosa.

Se asoma junto a los que no están, no estuvieron o se fueron sin decirme un poco de nada, y todo el silencio de horror.

Tanto ciclo ininterrumpido a veces mata, vuelve loco a cada segundo, y se va y retoma fuerzas para recordármelo siempre.

Quiero ser más noble, más joven de alma, de criterios incuestionables. Que todos hagan la excepción de mirarme con la mirada esa de comprensión que yo a veces tengo.

Pero no pasa, es un bondi que no pasa.

Me suena que no se vivir tan bien la vida, o tan como se debe sentir.

Y caigo, y salgo, me destapo, vuelvo a hundirme.

Es acaso lo mío, un poco desprolijo, por no decir, desaliento eterno.

Soy pank

Agarro un balde me pongo a vomitar,
Mato a un mílico, me escapo a Pinamar.

Me siento perdido, me empiezo a teñir.
Me hago el boludo, y empiezo a escupir.

La cresta no se para, y  ahora que haré?
Mato a otro milico y escapo a Laferrere.

Me junto en la esquina ya nadie me entiende,
prendo fuego todo, y mato al intendente (sobre todo el de la ciudad de buenos aires).

Ya he matado mucho me voy a dormir,
fue un día duro vuelvo a escupir.

Nada divertido es ser un punk,
pero los milicos no joderán más.


Oooohh soy pank, oooohh soy pankk.


Una poesía punk en un día patrio, reivindicando la idea de que los milicos no jodan NUNCA MÁS.

Noticias de ayer. extra. extra.

Un solo titular te saco de tu lugar, esa mentira que eran tus palabras hoy destilan pura verdad.

Sos menos terco, más transparente. Ya no compiten tus malas ideas, con tu incapacidad de amar.

Ahora ya lo se, lo que antes fue. Lo que ahora sos, eso verdadero e indignante, pero eso, ni más.

Los colores de tu prensa dicen del color de tu piel, el lugar en que vivís, con la gente que te gusta pensar.

En vos alta hoy dicen lo que ayer disfrazaban...Los prefiero así y nunca más de mi lado.

Ya no tienen más champagne importado, se destilan el suyo en sus piscinas, o se lo camuflan en sus valijas de marcas extrañas. Pero sueñan que volverá ese baño turco a empañar esta nuestra fiesta popular.

Deseas 90, yo deseo hermandad, que tu mierda se pudra en una cloaca y que no jodan NUNCA MÁS.

Juntarse

Los vínculos se riegan con la presencia. Las ausencias van dejando sombras irrompibles.

Cada día de tu vida te convierte en alguien diferente al ayer.

Si me pierdo verte un día, dos, o tres, ya la próxima veré una parte muy distinta al que fuiste. Y notare el cambio de golpe, y quizás me alegre o me desilusione, según esa novedad que hay en vos o en mí.

El molinete del tiempo, que va dejando pasar gente, e incorpora cada vez a menos. Pero muy valiosa. Bah, uno siempre tiende a pensar que todo el que llega vale la pena. Y el que se va, casi nunca deja una buena sensación en nosotros.

Precisamente por esa ausencia que duele, que desfigura a la persona. La convierte en lo ajeno, lo desconocido, lo inmanejable.

A cuanta gente extrañamos, a cuanta la tenemos a mano y ni siquiera somos capaces de decirle, che sabes que me hace bien verte.

Así vamos por la vida, perdiéndonos a nosotros mismos. A los que queremos.

Cuál es la lógica de Arjona? Yo entiendo que el tipo necesite ganar mucha guita. Pero sabotearle a las mujeres su personalidad, y trasca ellas mismas festejarselo. Es demasiado.

A veces creo que el machismo es algo generado por las mismas mujeres para sentirse cuidadas.

No quiero ser parte de ese fanatismo hacia el cuidado de la casa, los hijos, el opinar hasta ahí, cuando cinco boludos se juntan a hablar de fútbol.

Quiero siempre opinar de fútbol, tirarme un eructo si me pinta, escabiar una cerveza del pico, y no por eso perder mi feminismo. Eso que llevo dentro y llevaré hasta mi final.

Y cualquier boludo que se impacte por mi manera de ser, que se vaya con su boludez hacia una boluda.

Soy mujer Arjona, y no quiero tus temas, quiero un Spinetta que me grite me gusta ese tajo.

 Así, de una, y otro mejor día, me suplique que me robará un color.

Aprende forro, un flaco que nos sedujo poeticamente, y al otro día con la frase más punk de todo el rock nacional.....Solo a Spinetta se le puede asignar ese merito.

Arjonaaaaa cojete a una mina y  no a boludas, y compone temas que no rebajen la imagen de la mujer.