Ayer en una calle de la Habana te encontre, tomando un poquito de ron, sacandole lustre a tu amor.
Me deje llevar, por tu calor, por tu latinisencia. Por tu madurez e inmadurez, por todo ese conjunto.
Por esas paredes que te piden. Por llorar en vos. Por tu lucha.
Un poco genio, un poco malhumorado.

Un solo hombre en un mundo, un mundo en un solo hombre.

Palabras sueltas de Los Mandarines, libro de la Simone De Beauvoir:

—Escribir cuando no hay nadie que lea, ¡qué juego idiota!

—Cuando todo se ha derrumbado sólo queda jugar a juegos idiotas.

       las miradas, ¿quién puede resistirse a ese abismo vertiginoso?

Usted es de esas personas que ponen su orgullo en lo que no hacen.

Lo mejor de su vida está detrás de ella.

-Todas las noches una mujer distinta termina por ser la misma.

Genia mundial.

Quiero encontrar algo genuino a través de mi cuerpo, de mi alma, de mi ser. Quiero dejarme envolver por un sueño. Que todo lo que ese sueño contenga, sea mi verdad. Y derrepente nadar en ella. Y dejar de ser cruel conmigo misma.
Dejar de cocinarme a fuego lento. Arder en la hoguera de la vida.

Hoy el tiempo perdió el valor que tenía ayer.
Hoy el tiempo solamente es ese pasajero que en el inconciente, vuela sin limites, y derrepente sirve, simplemente para sentir tristeza.
Por suerte muchos escapamos al hoy. Y lo que vemos tal vez, asombre a cualquier odioso de él.
Vemos en el tiempo una asombrosa ventaja, que solo los temporales sabemos saborear con mejor gusto.
Podremos sin lugar a duda alejarnos mucho del mundo, de los que vomitan al tiempo, de los que le ponen freno a su color, a toda esa duda, sabiduría y reflexión. Lo quieren llenar de olvido.
Amo al tiempo, en todo su brillo, su lugar y espacio.
Será que a veces el tiempo lleva  implícito un todavía??..Quizás.

Jamás creció una flor en las tumbas masivas de los fusilados; sólo piedra,
mata negra y el eterno viento patagónico. Están tapados por el silencio de
todos, por el miedo de todos. Sólo encontramos  esta flor, este gesto, esta
reacción de las pupilas del prostíbulo “La Catalana”,  el 17 de febrero de
1922. El único homenaje a tantos obreros fusilados.
                                                Osvaldo Bayer
                                                “La Patagonia Rebelde".

Osvaldo, gracias por tanto amor.

Que antes estabas mejor, que hoy estas mejor que nunca, pero peor que antes de estos montoneros.
En el 2001 lloraste en la puerta de un banco, con una cacerola que cocinaba tu miseria.
Con el turco viajaste a cualquier lado que no se llamará Argentina, vomitabas si te decían lo que eras...Sobre vos, sobre tu suelo, sobre tus pies.
Hoy te banco llorando, gritando de asco, con tu rabia y servicio al racismo...No se si sos algunos días un poco Nazi, o un poco pelotudo...Prefiero lo segundo..
Arrogante, mal educado con los pobres, con el señito y el dedito bien levantandos...Fachito, pendejo, egosita que no quiere soltar sus dólares.
Permisivo con la derecha, e implacable con lo popular...Es que claro, vos no sos pueblo, vos sos una mierda de ciudad...
Cuando te agravían decis que no te respetan, que vos sos humilde, que sos de la mejor porción de la humanidad...Pero a la vuelta de tu casa matan a un chorro y salis a festejar. Luego al otro día miras la tv llorando por algún pobre...De lastima nomás, porque en el fondo te causa gracia.
Quizás suenen duras estas palabras...Pero hoy me desperte con las pelotas infladas, me cansaste gorila. No te quiero escuchar más.

Ayer todo era pasión, hoy gracias, si llegas al extásis de las situaciones.
Consumir hoy es tan filosófico como ayer pensar. Cada cosa que compras y luego tiras, dicen que hay un vacío imposible de llenar.
Un vacío, que no encuentra paciencia, que pide más relleno y nunca se aquieta.
Ojala que haya más vacío, más silencio, más paciencia, más paz, más llenos, más y menos, menos y más.
Tranqui, tranqui.

"Furioso petalo de sal, la misma calle, el mismo bar. Nada te importa en la ciudad si nadie espera"

Que ciudad tan grande, llena de hostilidad, de racismo, de desencuentros. Una ciudad que hace añicos los sentimientos.
Que le pone semaforos a los sentimientos, que le da bache al dolor, y que somete al pulmon un caño sin escape.
No deja nada libre, ni la imaginación, ni el pensar. Cada cartel es un decir, un hacer, un someterse.
Miente con lo cultura, aligera el sufrir. Solo es arte condenasado por algun trucho.
El arte no vive acá, aunque muchos quisieran, o simplemente lo sigan buscando.
En un mar todo es más natural.  Allí las mareas no mienten, la sal es sal, y no es petalo, no es algo sutil.
Te frunce la cara, te corta los labios, y te llena los ojos de lagrimas.
El mar siempre enseña algo, aunque se vaya, siempre vuelve.

MIENTRAS MIRO LAS NUEVAS OLAS, YO YA SOY PARTE DEL MAR, YO YA SOY PARTE DEL MAR...(Si lo dijo el maestro, ya está).

Estoy sentada frente a una oficina, la oficina frente a mí. Todo lo que sucede aquí, no me sucede, no me pasa a mí. Me hes indistinto. Tanto, que quizás sienta que soy suplente en este juego.

No quiero ser parte de esto, pero me quedo. Mis pies me dejan aquí, pero mi alma inquieta atraviesa este umbral del deber.

Ya se que soy un poco simple a la vista de los que acusan, pero soy esto, un poco atada a la responsabilidad y la rutina. Con un miedo feroz que me dice, lo que sabes es lo que debes.

Basta de saberes, de postergar mi interior, de contestar solicitudes formales, de excels, de softwares, de mails simpáticos..De leer mi diario a escondidas, de respetar horarios, jefes, rutinas, sueldos, y bendiciones que cada vez que me acuerdo maldigo sin cesar.